Por­traits de sul­tans vénitiens

Exé­cu­tés par un peintre ano­nyme de Vérone un peu avant 1580, ces repré­sen­ta­tions des sul­tans otto­mans de l’é­poque de la Renais­sance ont été réa­li­sées à la demande du Grand Vizir Sokol­lu Meh­met Paşa et sont expo­sées à Venise. On sait que l’au­teur, depuis son ate­lier ita­lien, pei­gnit les por­traits des sul­tans sans même avoir mis le pied à Istanbul…

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Cana­let­to — L’in­té­rieur de la basi­lique Saint-Marc le Ven­dre­di Saint — 1730

Ce tout petit tableau (33 x 22,5 cm) de Cana­let­to est expo­sé actuel­le­ment au Musée Jac­que­mart-André pour l’ex­po­si­tion Cana­let­to-Guar­di. Il fait par­tie d’un petit lot de pein­tures excep­tion­nel­le­ment prê­té par la Cou­ronne du Royaume-Uni puis­qu’il fait par­tie des col­lec­tions per­son­nelles de la Reine d’An­gle­terre. Il n’y aura peut-être pas dans cette vie d’autre oppor­tu­ni­té de le voir expo­sé. Cette vue (vedu­ta) est rare à plus d’un titre puis­qu’on le sait, Cana­let­to avait pour sujet de pré­di­lec­tions ces vues de Venise que lui com­man­daient les riches visi­teurs de Venise. Cette scène d’in­té­rieur est donc une qua­si excep­tion. D’autre part, il est à noter que la scène se déroule lors d’une céré­mo­nie reli­gieuse, ce qui n’est pas le fond de com­merce du peintre, et en l’oc­cur­rence, c’est la célé­bra­tion du Ven­dre­di Saint. Ce qui nous per­met de savoir cela, c’est la pré­sence sous le bal­da­quin visible dans le fond, d’un sar­co­phage reli­quaire repré­sen­tant le saint Sépulcre que l’on sort de son taber­nacle le jeu­di saint à la veille de Pâques.

Dans cette pers­pec­tive exa­gé­rée qui per­met de voir la basi­lique dans son ensemble, comme au tra­vers d’un objec­tif grand-angle, on peut com­prendre que le peintre a sou­hai­té expri­mer l’im­pres­sion de gran­deur don­née par l’es­pace du bâti­ment reli­gieux. On voit aus­si qu’il a volon­tai­re­ment sou­hai­té rendre la cha­leur des lieux et de la lumière venant de chan­delles en mas­quant ce qui fait prin­ci­pa­le­ment l’in­té­rêt du lieu ; les mosaïques. Celles-ci sont à peine visibles, mais en revanche, la lueur des bou­gies se réver­bé­rant sur la croix et le fil de l’en­cen­soir créent une sen­sa­tion de proxi­mi­té et d’in­ti­mi­té, exa­cer­bée par la lumière se réflé­chis­sant sur la moi­tié supé­rieure des corps des fidèles.

De ce qui doit être une céré­mo­nie pleine de fer­veur se dégage au final une étrange ambiance silen­cieuse, solen­nelle, chaleureuse…

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Dans les col­lec­tions de Jacquemart-André

Jeté comme ça, un peu en vrac, quelques unes des plus belles toiles qu’il m’ait été don­né de voir au Musée Jac­que­mart-André dans les col­lec­tions per­ma­nentes. Je sais qu’il m’en manque pas mal, notam­ment parce qu’il y a des salles que je n’ai pas vues, et pas des moindres, mais j’a­voue que pour le coup je me suis foca­li­sé sur Cana­let­to qui était quand-même l’ob­jet de ma visite. Dans les salons, je me suis exta­sié devant ces très beaux tableaux, comme notam­ment La toi­lette de Vénus et Le som­meil de Vénus de Fran­çois Bou­cher, chez qui on res­sent tou­jours une vita­li­té au niveau des car­na­tions, pour ne pas dire un cer­tain éro­tisme vachard. Voi­ci ce qu’en disait le peintre Millet :

J’ai eu même de la répul­sion très pro­non­cée pour Bou­cher. Je voyais bien sa science, son talent, mais je ne pou­vais com­prendre ses sujets pro­vo­cants et voir ses tristes femmes, sans son­ger com­bien tout cela était d’une pauvre nature. Bou­cher ne fai­sait pas des femmes nues, mais de petites créa­tures désha­billées : ce n’é­tait pas la plan­tu­reuse exhi­bi­tion des femmes de Titien, fières de leur beau­té jus­qu’à en faire parade, jus­qu’à se mon­trer nues tant elles étaient sûres de leur puis­sance. À cela il n’y a rien à répondre ; ce n’est pas chaste, mais c’est fort, c’est grand par l’at­trac­tion fémi­nine, c’est de l’art, et du bon. Mais les pauvres dames de Bou­cher, leurs jambes fluettes, leurs pieds meur­tris dans le sou­lier à talons, leur taille amin­cie sous le cor­set, leurs mains inutiles, leurs gorges exsangues, tout cela me repous­sait. Devant la Diane de Bou­cher, qu’on copie tant au musée, je me figu­rais voir des mar­quises de ce temps qu’il s’é­tait amu­sé à peindre dans un but peu recom­man­dable et qu’il avait désha­billées et pla­cées lui-même dans son ate­lier trans­for­mé en pay­sage. Je me repor­tais à la Diane chas­se­resse des Antiques, si belle, si noble et de la plus haute dis­tinc­tion de formes. Bou­cher n’é­tait qu’un entraîneur.

De Jean-Bap­tiste-Siméon Char­din, j’ai trou­vé deux belles grandes toiles, des des­sus de porte, Les attri­buts des arts et Les attri­buts des sciences, ain­si plus loin qu’une nature morte à la côte­lette… Char­din était un mon­sieur étrange, un brin rus­tique. On ne pense pas tou­jours à regar­der les pla­fonds, mais vous trou­ve­rez ici un superbe pla­fond peint sur papier marou­flé de Giam­bat­tis­ta Tie­po­lo, L’a­po­théose d’Her­cule. J’a­dore Tie­po­lo pour sa gran­di­lo­quence et ses com­po­si­tions aux points de vue plus qu’au­da­cieux, il livre quelque chose de l’âme véni­tienne. On ver­ra aus­si une toile très par­ti­cu­lière, un Por­trait du peintre par lui-même par Joseph Ducreux, un peintre pour ses auto­por­traits sati­ristes et irré­vé­ren­cieux, dont il fau­dra que je fasse un papier pour lui tout seul. On ver­ra aus­si des petites toiles, Ruines, trou­peau de mou­tons et de chèvre par Jan Wynants et deux allé­go­ries, L’A­bon­dance et La Nuit de Jan de Witt. On ver­ra aus­si dans la petite salle du fond, mal éclai­rée, cer­tains des tableaux les plus sombres de ces col­lec­tions, comme un Por­trait d’homme de Franz Hals, une œuvre tar­dive, auda­cieuse, réa­li­sée rapi­de­ment avec de grandes grif­fures de cou­leurs et des à‑plats inha­bi­tuels chez ce grand maître, mais aus­si un beau por­trait aus­tère du Doc­teur Arnold Tho­linx par le grand Rem­brandt Har­mens­zoon van Rijn et une autre toile, très connue, petite et rem­plie de mys­tère qu’est Les pèle­rins d’Em­maüs, dont je repar­le­rai éga­le­ment ici. On ver­ra aus­si des choses plus clas­siques comme le Por­trait du gra­veur Wille par Jean-Bap­tiste Greuze, une toile noble et rem­plie de silences et un pas­tel très vif et lumi­neux de Mau­rice Quen­tin de la Tour, le Por­trait d’un homme au pas­tel. Les ama­teurs de ruines ne man­que­ront pas de s’ar­rê­ter devant les Ruines d’une gale­rie du célèbre Hubert Robert

 

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Mys­té­rieux por­trait de femme du Fayoum (l’in­ven­tion de la pein­ture de che­va­let et du pointillisme)

Ne vous est-il jamais arri­vé de ren­con­trer une pein­ture qui vous trouble à ce point que vous n’ar­ri­viez pas à chas­ser l’i­mage de votre mémoire ? Ne vous est-il jamais arri­vé d’être à ce point trou­blé par le visage d’une femme que vous n’au­riez jamais pu connaître puisqu’elle est morte il y a des cen­taines d’an­nées, éloi­gnée de vous par un gouffre d’in­tem­po­ra­li­té, mais que vous vous disiez tout de même que vous auriez aimé la connaître ? C’est à peu près l’im­pres­sion que j’ai eu la pre­mière fois que j’ai vu ce visage peint exhu­mé du Fayoum.

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Trop­po natu­rale, bom­bar­da­to, dis­trut­to… L’Ins­pi­ra­tion de Saint-Mat­thieu, le tableau mau­dit de Miche­lan­ge­lo Merisi

J’a­vais déjà par­lé d’un tableau de Miche­lan­ge­lo Meri­si (Cara­vage), la Voca­tion de Saint-Mat­thieu, fai­sant par­tie d’un trip­tyque rela­tant trois moments impor­tants de la vie de Mat­thieu avec Saint-Mat­thieu et l’ange et le Mar­tyre de Saint-Mat­thieu, des­ti­né à déco­rer l’au­tel de la cha­pelle Conta­rel­li de l’église Saint-Louis-des-Fran­çais de Rome. Avant que ne vienne au jour la ver­sion que l’on peut admi­rer actuel­le­ment de l’ins­pi­ra­tion de Saint-Mat­thieu, Cara­vage avait pro­duit une toile de grande taille (232 x 183cm) repré­sen­tant l’ange gui­dant la main de Saint-Matthieu.
Bien.
Seule­ment, les choses ne sont pas aus­si simples. Il ne suf­fit pas d’a­voir le vent en poupe, d’être un peintre avec pignon sur rue et de peindre ce qui nous semble bon pour évo­quer la com­mande et res­pec­ter le cahier des charges, d’a­voir un talent incroyable et une audace de génie pour s’en sor­tir. Alors pour ten­ter de com­prendre ce qui cloche, appre­nons à regar­der ce que nous avons sous les yeux pour voir ce que nous ne voyons pas.

Nous voyons deux per­son­nages. La pre­mier, le plus impor­tant est Saint-Mat­thieu, le second est l’ange qui ins­pire l’a­pôtre pour lui dic­ter ce qui sera l’E­van­gile — par­don­nez-moi l’ex­pres­sion, mais c’est quand-même un gros mor­ceau. Étu­dions ce que nous voyons pour éven­tuel­le­ment en ana­ly­ser les pos­tures. L’homme est assis sur un curule, por­tant gau­che­ment (1) le livre sur lequel il écrit, genoux croi­sés (2), le pied ten­du vers le spec­ta­teur (3), les jambes cou­vertes de pous­sière (4), la main mal assu­rée et épaisse (5) gui­dée par celle de l’ange (6), l’air un peu — par­don­nez-moi — ahu­ri, pataud (7), genoux et coudes nus (8). Disons-le net­te­ment, nous avons ici 8 argu­ments suf­fi­sants pour réprou­ver cette œuvre d’art et l’empêcher d’être éle­vée au rang de pein­ture d’au­tel (du point de vue de l’Église, naturellement).

(1) Le fait que Mat­thieu porte le livre gau­che­ment le rend mal­adroit et indique clai­re­ment que c’est le genre d’ob­jet qu’il n’est pas habi­tué à manipuler.
(2) Les genoux croi­sés révèle une cer­taine désin­vol­ture, une « épais­seur » qui ne sied pas à un évangéliste.
(3) Ce pied ten­du peint avec un rac­cour­ci fait clai­re­ment appa­raître un débor­de­ment de la toile et pro­jette le pied en direc­tion du spec­ta­teur dans une trop grande proximité.
(4) Mat­thieu a les jambes cou­vertes de pous­sière (même si on le voit peu sur cette repro­duc­tion), comme un vul­gaire homme du peuple.
(5) Tout indique que Mat­thieu, s’il sait comp­ter au vu de son métier, a l’air d’a­voir un peu de mal à écrire…
(6) Impres­sion ren­for­cée par le fait que l’ange guide sa main au point qu’on se demande si ce n’est pas lui qui écrit avec la main de Matthieu.
(7) L’air naïf qui lui est impri­mé n’est pas à son avan­tage. C’est un peu comme s’il s’é­mer­veillait de cette écri­ture qui nait sous la plume que sa main tient, gui­dée par celle de l’ange.
(8) Genoux et coudes sont nus, ce qui n’est guère conve­nable, quand bien même Mat­thieu serait un homme simple et humble…

L’im­pres­sion don­née par la toile fait de Mat­thieu un per­son­nage beau­coup trop natu­rel, trop proche du qui­dam pour figu­rer dans une église de la sorte. Le tableau est reje­té par ses com­man­di­taires, jugé ton peu bien­séant, trop­po natu­rale… Meri­si sera obli­gé d’en conduire une autre ver­sion, beau­coup moins atta­chante, et sur­tout beau­coup plus conventionnelle.

La pre­mière ver­sion, dont il n’existe aucune repro­duc­tion en cou­leur a été por­tée dis­pa­rue, consi­dé­rée comme détruite, suite aux bom­bar­de­ments mas­sifs dont a été vic­time Ber­lin en 1945, notam­ment sur le Kai­ser Frie­drich Museum, aujourd’­hui Bode-Museum.

S’il n’a­vait pas été refu­sé, il serait aujourd’­hui en bonne place dans une église de Rome…

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