Cita­tions exhumées

Lorsque j’é­tais étu­diant, épin­glées au-des­sus de mon bureau sur le liège, se trou­vaient des éti­quettes sur les­quelles j’a­vais noté cer­taines des cita­tions les plus coquasses ou les plus signi­fi­ca­tives au regard du sujet de mon mémoire. Dans les divers démé­na­ge­ments suc­ces­sifs qui ont eu lieu depuis cette époque, j’é­tais per­sua­dé de les avoir per­dues, mais au détour d’un car­ton exhu­mé de sous le lit, elles étaient là, col­lées les unes avec les autres, déla­vées, frois­sées, l’encre presque dis­pa­rue, les mor­ceaux de scotch jau­nis par le temps, comme si tout ceci remon­tait à une époque que je n’au­rais même pas pu connaître… Florilège…

Les lépreux ont la ver­tu de ne pas souf­frir quand ils rissolent.

Ita­lo Cal­vi­no, le Vicompte pourfendu

Le tire-jus de l’aède. Une nou­velle nuance d’art pour notre école poé­tique : vert pituite. On en a presque le goût dans la bouche, pas vrai ?

James Joyce, Ulysse, Gal­li­mard (ancienne traduction)

Cri impro­fé­rable
De sa gorge brilla, mâcheuse de lau­rier, sur­gis­sant un langage,
Mimant si près la voix sonore, répé­tant la voix
Dont la ques­tion étreint — celle d’un sphinx : assombrissant

Lyco­phron, Cas­sandre, trad. 1806

Le plai­sir des morts est de moi­sir à plat.

Robert Des­nos

A l’ombre de l’homme et au pied de l’ombre… la démence.

Auteur incon­nu

Il faut faire le mal d’un coup afin que moins long­temps le goû­tant, il semble moins amer, et le bien petit à petit afin qu’on le savoure mieux.

Machia­vel, Le Prince, VIII

… mais le tort qui se fait à un homme doit être fait tel qu’on ne craigne point sa vengeance.

Machia­vel, Le Prince, III

… qui se fonde sur le peuple, il bâtit sur la fange.

Machia­vel, Le Prince, IX

Nicht Kunst und Wis­sen­schaft allein Geduld will bei dem Werke sein ! (l’art et la science ne suf­fisent pas, l’œuvre réclame la patience)

Goethe, Faust, I

To-mor­row, and to-mor­row, and to-morrow,
Creeps in this pet­ty pace from day to day
To the last syl­labe of recor­ded time.

(Demain, et puis demain, et puis demain,
S’im­misce sans bruit jour après jour 
Jus­qu’à la der­nière syl­labe du temps.)

Sha­kes­peare, Mac­beth, V, 5

Tan­dis qu’un ani­mal se tapit dans le noir pour mou­rir, un homme cherche la lumière. Il veut mou­rir chez lui, dans son élé­ment, et les ténèbres ne sont pas son élément.

Gra­ham Greene, le troi­sième homme

Je suis l’au­teur : regar­dez mon visage ou mon pro­fil ; voi­ci à quoi devront res­sem­bler toutes ces figures redou­blées qui vont cir­cu­ler sous mon nom ; celles qui s’en éloignent ne vau­dront rien ; et c’est à leur degré de res­sem­blance que vous pour­rez juger de la valeur des autres. Je suis le nom, la loi, l’âme, le secret, la balance de tous ces doubles.

Michel Fou­cault, pré­face de l’His­toire de la Folie, Tel Gallimard

Tags de cet article: littérature